Olho para trás e percebo que não há uma história de amor na minha vida. Há histórias de amor, mas não do amor romântico que é propósito de tantos livros, filmes e calções, ora felizes, ora curtidas de mágoa e tristeza.

Na minha vida, há apenas meia dúzia de encontros casuais, talvez dois dislumbres efémeros, algumas noites de sexo. Não há sonhos a dois, acordares de pernas entrelaçadas, surpresas que apenas os mantes partilham, silêncios de almas que entendem o momento, a certeza de um abraço seguro.

Não, a minha vida não teve esse desígnio. Nunca quis palavras inconsequentes ditas no calor do momento como palavra-chave para o sexo. Quis palavras que, quando proferidas, fossem sentidas, ponderadas e intencionadas.