Invernáculo, Paulo Leminski

Brock Davis

Esta língua não é minha,

qualquer um percebe.
Quando o sentido caminha,
a palavra permanece.
Quem sabe mal digo mentiras,
vai ver que só minto verdades.
Assim me falo, eu, mínima,
quem sabe, eu sinto, mal sabe.
Esta não é a minha língua.
A língua que eu falo trava
uma canção longínqua,
a voz, além, nem palavra.
O dialecto que se usa
à margem esquerda da frase,
eis a fala que me lusa,
eu, meio, eu dentro, eu, quase.